Salta a la vista
que no soy un artista,
obstinado activista del recuerdo,
trapecista,
de los besos que debería olvidar;
el viejo travesti de cabaret
que mira pa tras cada dos por tres
por si alguien le sigue la pista,
fatal cupletista, de mi esperpéntica desdicha infinita;
gordo forzudo, jefe del circo
de nerviosos enanos sodomitas,
que recostado, escupe sangre cuando tose recordando
que guarda cargado, en la caravana un revolver;
salta a la vista
que se despista el fin,los medios, la justificación...
ni vine, ni vi, ni vencí,
pero aun no perdí.